... Les arrière-goûts d'hiver. Tels que par ici. Surtout du froid humide, de la pluie et pas lourd de lumière. La guerre par-dessus, les deuils, les restrictions et le sentiment que l'humiliation cesserait pas demain... Mais attention : les gens avaient beau avoir du gris à l'âme, ils tâchaient quand même de pas trop courber l'échine. Nous pareil. Que je te dise : la résistance, on s'y est mis, les autres je sais pas, en tout cas ton père et moi, pour rigoler, pas s'emmerder, en tout cas au début... Comme si on serait allés au bal... La fine ambiance Horst Wessel lied, fanfare militaire, ça nous donnait pas l'envie de danser. Alors, histoire de jouer notre propre musique, le sabotage du transfo de la gare de Douai, ton père et moi, on l'a fait aérien, façon musette, doigts de fée sur le piano à bretelles et allegretto. Un soir, à la nuit juste tombée. Comme des inconscients, sans précautions... Avec juste des cuirs d'électriciens et des sacoches d'explosifs. Parce que ça nous semblait la meilleure couverture... Parce qu'on pensait pas plus loin...
Boum !